Fogo

Palavras silvas.

Palavras soltas.

Insossas

palavras.

Apenas palavras.

Sem pena.

Não chores.

Fala arrastada,

Falsas risadas.

É tão demorada

a morte serena.

A besta
ardente
renasce.
O homem,
por ela,
morreu.
Sou fogo.
Sou louco.
Sou lobo.
Sou eu.

Passo por dentro

da dor,

e sorrio chorando.

Gozando do ardor

dessa doce

chibata.

Vejo

em tu' face

o horror.

Tu sofrias.

Era tal

o amor,

que a ti

maltratava.

Não leves a mal.

Eu já antes caíra,

e me vira

no mar

tão revolto.

Não leves a mal.

Eu sorrira,

e a vida seguira.

Sou bravo.

Sou louco.

Sou eu.

-É tudo só caça-

Já disse-te

o lobo.

É coisa de raça,

sinta-me

em fogo

a arder.

E presa

é presa.

Sem pressa.

-Só essa-

me sente

te ouço gemer.

A besta
ardente,
renasce.
O homem,
por ela,
morreu.
Sou fogo.
Sou louco.
Sou lobo.
Sou eu.

Cada uma,

em suma

beleza.

Tamanha riqueza

é o teu

vislumbrar.

Não fales

mais nada.

De peito arfante,

arrepio constante.

Te sinto suar,

junto a mim.

Sente o calor.

Entra em torpor.

Te tiro a roupa,

me beija a boca,

faço-te louca.

Tão simples assim.

São beijos,

são flores

e afagos.

Suspira

e contorce

em meus braços.
-Ora pois,

te controles.

Não podes gritar-

Não grite.

Só goze.